Serranoja

II   ¡JALA EL GATILLO! A le memoria y  obra de Charles Bukowski. No cabe duda, el sentimiento más humano es el dolor.   Tu cara no puede mentirme, agonizas, sufres, te extingues, fallece, caducas, feneces, mueres. Tu sonrisa es falsa, tu mueca es falsa, tu alegría es falsa. ¿No tienes cojones para morirte como un hombre? Tu coraje se lo llevo un demonio con piernas largas y lunares, que con sus manos mortales y féminas desgarro tu camisa barata de botones, sacándote el alma sin remordimientos y cobrándote tus esperanzas mas intereses. Ya no eres más que una pintura delante de otra pintura, una venda tapando el rasguño, un cretino mordiéndose la impotencia. Explota, detona, estalla, acabalo todo de una vez. Eres un dragón que arde y agoniza con su propio fuego atrapado en sus entrañas. Pobre imbécil. El tiempo corre, las manecillas van haciendo su recorrido sin darle tregua a nada ni a nadie, dejándonos a los dos en un mismo dilema. ¿Cuándo, a qué hora, en qué luga

I ¡EMPIEZA, MEQUETREFE, EMPIEZA! A la memoria y obra de Charles Bukowski     He vuelto a caer. Me he sumergido lentamente en la miserable y lejana fachada de tu recuerdo. Caigo dolorosamente en este precipicio que lleva tu nombre. Resbalo de la barandilla como un gato sin sus nueves vidas. Estoy en el último piso de un rascacielos con la mirada perdida hacia el suelo. Estoy petrificado, asustado, muerto. ¿Qué he hecho? Me pregunto. Sentado, oyendo los demonios en mi cabeza mezclándose con el golpeteo milagroso de las teclas del computador. Esto es mi bocanada de aliento, mi otro respiro, mi otra vida. Este soy yo, siendo sólo palabras resueltas y libres, siendo la catarsis de mis silencios, siendo mis manos ansiosas de crear arte. He vuelto a caer, y en el charco del suelo veo mi cara reflejada acechándome. ¿Qué intentara decirme? O ¿Qué intentara callar? Estoy descendiendo cada vez más rápido. Veo nombres, rostros, números ardiendo atrozmente que voy dejando atrás en é